Entre a Fé e o Fuzil: o Estado em Guerra com seu Próprio Povo

 

O Rio de Janeiro voltou a ser palco de uma tragédia que, infelizmente, já não espanta mais o Brasil. Na última semana, uma nova operação policial invadiu comunidades do Complexo da Penha e do Alemão, resultando em dezenas de mortos. A justificativa oficial: combater o crime organizado. O que se viu, porém, foi uma guerra aberta entre o Estado e parte da própria população — uma guerra que parece não ter fim, porque repete os mesmos erros de sempre.

Os números são frios, mas a dor é quente. Famílias perderam filhos, trabalhadores morreram a caminho do serviço, escolas e creches tiveram que fechar. A narrativa do “combate ao crime” tenta dar aparência de ordem, mas o que se vê é desordem humana, moral e institucional. O Estado entra de fuzil em punho nas favelas, como se nelas não vivessem cidadãos, mas só inimigos criminosos.

E a pergunta que fica, a mais incômoda, é: até que ponto um Estado pode se dizer democrático se mata seus próprios cidadãos em nome da segurança pública?

O espelho de Bruno Paes Manso

Os livros de Bruno Paes Manso; A Fé e o Fuzil e A República das Milícias, ajudam a entender que essa violência não nasce no acaso. Ela é parte de uma lógica política, social e simbólica que o Brasil vem alimentando há décadas.

Em A Fé e o Fuzil, o autor mostra como as comunidades pobres se tornaram territórios onde o crime, a fé e a sobrevivência se misturam. Ali, surgem lideranças armadas, pastores, comerciantes e protetores — todos ocupando o espaço que o Estado abandonou. Essa “ordem paralela” não se sustenta só pelo medo, mas também por laços de pertencimento. O traficante ou o miliciano muitas vezes é o vizinho, o parente, o protetor.

Quando a polícia invade, portanto, não está apenas enfrentando criminosos: está rompendo com um tecido social complexo, onde o poder e a fé se entrelaçam.

Já em A República das Milícias, Bruno Paes Manso revela algo ainda mais grave: a fusão entre o crime e o próprio Estado. Policiais, ex-militares e agentes públicos participam ativamente das redes que dizem combater. O crime e o poder se tocam. É como se o Estado tivesse criado um monstro que já não consegue controlar; e, pior, que muitas vezes o alimenta.

Assim, a operação da última semana no Rio não é apenas uma ação policial; é um sintoma de uma doença política e moral. A mesma estrutura que gera o crime é a que o combate, e o resultado é o caos.

A falsa solução do fuzil

A história do Brasil mostra que toda vez que o Estado aposta na violência como resposta principal, o problema volta maior.

As operações “de choque” criam uma sensação momentânea de vitória, mas deixam um rastro de luto e ressentimento. As crianças que crescem ouvindo tiros e perdendo vizinhos não aprendem a confiar no Estado. Aprendem a temê-lo. E onde há medo, não há cidadania.

A verdadeira segurança pública não nasce do cano de um fuzil, mas da escola, da oportunidade, da presença do Estado que não atira, mas acolhe. É preciso lembrar o óbvio: a violência é consequência de uma estrutura desigual e excludente.
Enquanto a favela continuar sendo vista como território inimigo, qualquer política de segurança será apenas uma maquiagem em um rosto ferido.

A guerra do Estado contra o crime é, na verdade, uma guerra contra a pobreza. E, como toda guerra injusta, ela destrói mais do que salva.

Dimensões jurídicas, morais e éticas

Do ponto de vista jurídico, a Constituição brasileira é clara: o Estado deve proteger a vida, garantir o direito à dignidade e respeitar os princípios da proporcionalidade e da legalidade.

Quando a polícia entra em uma comunidade e deixa dezenas de mortos, algo se rompe; não só a lei, mas o pacto social.

Moralmente, há uma inversão perversa: o Estado, que deveria ser o garantidor da paz, se torna o agente da morte.

Eticamente, a questão é ainda mais profunda. Um Estado que normaliza a morte — ainda que em nome do “combate ao mal” — começa a perder a alma.
E quando o Estado perde sua alma, a sociedade inteira adoece.

Entre a fé e o medo: a filosofia da desesperança

Bruno Paes Manso também nos mostra algo que, filosoficamente, merece reflexão: em meio à violência, surge uma espiritualidade que mistura fé e desespero. A religião, nesses contextos, é muitas vezes o último refúgio — um modo de suportar a dor e a exclusão.

Mas também pode se tornar instrumento de poder, justificando violências em nome de Deus, do bem, da justiça. É um cenário onde a fé é usada para legitimar o fuzil. E é nesse ponto que o Estado e o crime se encontram: ambos prometem ordem, ambos usam a força e ambos precisam de um inimigo.
O inimigo, nesse caso, é o pobre, o negro, o favelado — o “outro” social que carrega, sobre o corpo, o estigma da culpa.

O que seria um novo caminho

Um novo caminho exige coragem política e sensibilidade social.

É preciso investigar e responsabilizar quem age fora da lei — inclusive dentro da polícia. É preciso construir políticas públicas que ofereçam alternativas à juventude das favelas. É preciso devolver ao Estado a sua função de cuidar, e não de exterminar.

As experiências de policiamento comunitário, de programas de educação e de requalificação urbana mostram que é possível reduzir a violência com dignidade e sem barbárie.

Mas isso exige tempo, investimento e vontade política — três coisas que o imediatismo da política eleitoral costuma desprezar.

Reflexão final

A violência no Rio não é apenas um problema de segurança. É o retrato da desigualdade que o Brasil insiste em não enfrentar.

É a prova de que o Estado prefere apertar o gatilho a estender a mão.
E enquanto isso, o povo pobre continua a morrer duas vezes: primeiro pela exclusão, depois pela bala.

Bruno Paes Manso nos alerta, com a precisão de quem estuda o Brasil real: a violência não é o contrário da fé, é o seu espelho distorcido.

O fuzil substitui a esperança quando o Estado falha em oferecer justiça.
Mas um país que se acostuma a matar em nome da paz está condenado a nunca conhecer a verdadeira paz.

 

#filosofiapolíticaeeducação